Tonos grises, aire frío, rosas muertas.
Cuando a una guitarra le faltan las cuerdas.
La popular un domingo, desierta.
Las palabras se agotan, pobre poeta.
No hay nadie que entre y la puerta esta abierta.
Sigo solo y no encuentro respuesta.
¿Respuesta a que?, ni eso lo se.
Amarga depresión. Cuento sin autor.
Tonos grises, aire frío, rosas muertas.
Cuando a una guitarra le faltan las cuerdas.
La popular un domingo, desierta.
Las palabras se agotan, pobre poeta.
No hay nadie que entre y la puerta esta abierta.
Sigo solo y no encuentro respuesta.
¿Respuesta a que?, ni eso lo se.
Amarga depresión. Cuento sin autor.
Tonos grises, aire frío, rosas muertas.